El manantial

 

Una viajera avanza. Se dirige hacia la gruta. El viento, a veces, gime. Se desliza en el bosque un rumor que clama al cielo…de hojas atolondradas. Se han tronchado algunas ramas. El monte guarda silencio.  El río ahoga sus lágrimas.

 Pisa la tierra compacta que duerme siglos de tedio. Sus pisadas resuenan como un día de tormenta. Ajena al miedo que siembra y al rumor que la acompaña, la viajera se siente feliz con este proyecto. Soledad, paz y silencio es todo lo que añora su alma.

 Después de un verano atroz, el manantial languidece. Está el poderoso río casi extenuado y maltrecho. Los cantos del cauce son testigos mudos del exilio que  todos los peces han tenido que afrontar.

 La gruta está muy cerca del agua. Puede estar habitada. Se sienta a descansar del largo camino hecho. Enseguida, los sonidos silenciados reaparecen, es el grito placentero de criaturas que se arrastran, trepan, saltan, se zambullen, vuelan, observan y cazan.

 Es un asombroso mundo que recupera la calma.

 

Decían los campesinos que, al despuntar el alba, la doncella del manantial, como todos la llamaban, cantaba y que su voz era como un tañido de campanas. Escuchar su canto  sanaba todas las dudas del alma.

 Entonces, en la vida de las gentes, no existía el calendario

y el tiempo, no se contaba por años. El manantial  nunca se volvió a secar, por eso alguien dedujo que la moza era, en realidad, la diosa Minerva madre de la sabiduría y ¡cómo no, de la guerra! ¡Qué manía con las guerras!.

A día de hoy, y que yo sepa, nadie pidió su opinión. Sabios y poderosos, ya se sabe, otorgan honores: no siempre, razones.

 Esta es la historia sencilla del manantial que limita al norte, con la serranía de Cuenca y al sureste, con el complejo industrial que hay en Torrelodones.  ¿Que no hay complejo industrial? Lo dije por no dar pistas a las embotelladoras del ramo.

 Lo juro. Jamás, por mi, se sabrá donde está el manantial.

 La doncella de esta historia

aborrecía la presencia de las gentes.

¿Qué la llevó a tal trastorno?

Caminaba descalza. Seguramente, desnuda.

No cazaba animales. Se alimentaba de yerbas.

 Cantaba, sí. No tenía otra manera de hablar.

Algún invierno muy frío, se la llevó para siempre.

Aquella fugitiva jamás pudo imaginar

que, con el paso del tiempo, su tragedia personal

la conduciría a los altares de esa Roma imperial.

 

 Alcalá de Henares. 4 de noviembre de 2022

Texto e imágenes realizados por Franziska.  Las fotografías se dispararon en el desfiladero de La Yecla, en Burgos.

Se publicó por primera vez en "El juego de la palabra dada". La palabra que me dió Virgi, fue manantial. El día 3/08/2016

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Diálogos con mi espejo

 

Mi espejo, sin duda, ha envejecido
pues no ve las arrugas de mis vestidos.
Mi espejito de plata de poca ley
su corazón de cobre luce encantado.

Le gusta estar en el quicio de mi ventana.
Produce señales tan luminosas
sobre el pavimento que, las palomas,
corren a refugiarse tras de las lomas.

 Yo sé que le divierte desconcertar.

Cuando se ríe escondido tras mis ojos,
simulando enojo, le digo:
-¡Vamos, por qué finges lo que no eres!- 

Nunca fui la madrastra de Blancanieves.

No he exigido de ti grandes halagos,
somos amigos –tú bien lo sabes,

no es preciso un juicio tan despiadado…

¡No volveré a mirarme en ti,
tenlo por cierto, hasta que no estén en flor
todos los blancos azahares de mi huerto.

 

 

¡Mi espejito, sin duda, se ha vuelto viejo

pues no ve las arrugas de mi entrecejo!
¡Mi espejito, está claro, quiere engañarme
pues no ve mis ojeras al levantarme!
Espejito moruno, de limpio azogue,
dime, por una vez, ¿qué es lo que piensas
cuando me acerco a ti –toda inocencia-
esperando ver el rostro de mi niñez?

Mi espejo es astuto, como buen viejo;
por eso, me recuerda cuando aún no lucía
sobre mi frente flores de invierno…
Lo he decidido: debo marcharme
a comprar un candado para guardarle.

Alcalá de Henares, 7 de septiembre de 2022

Las fotos se tomaron en el Museo Historia de Madrid y fueron -igual que el texto- realizados por Franziska.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

1

 

He llegado al final de mi tiempo.

 

Un aroma a sándalo quemado.

Gotas de lluvia de tormenta.

Una sonrisa en los rastrojos.

Una paz transida de inocencia.

El canto exiliado y ronco

de un pájaro enjaulado.

Un cardo sin espinas

y el viento vestido de verano.

Del tiempo del amor es lo que añoro.

 

Alcalá de Henares, 22 deseptiembre de 2022

Texto e imágenes realizados por Franziska

 

INCONDICIONALES

 

En nuestra tertulia de “La tercia”

todos los jueves, más o menos,  a las nueve,

nos reunimos los incondicionales.

De la poesía, más que amigos,

casi amantes del verso libre

o de las rimas asonantes o consonantes.

 

Cada uno comparte con los otros

llamémosle su locura de poeta,

que todo lo disfraza de hermosura.

En pocas ocasiones

a la realidad hace justicia

pues, para ese trabajo, ya está la prosa.

 

Las emociones más dramáticas,

para expresar un mundo real o imaginario,

fluyen de esta imaginación de visionario

más dado a la fantasía que a aceptar

de buen grado, la cruda realidad de cada día.

 

Así, describimos de mil modos

la tristeza, la ira o el enojo.

Del amor sentido y no correspondido:

izamos la quimera del yo jamás olvido

porque del otro hay poco que contar:

sólo unos cuantos han  logrado

ese amor único y maravilloso.

 

Andamos como seres desterrados

aferrados al recuerdo más nimio

justificando que, siquiera

por un tiempo efímero,

aquél a quien amamos todavía

en algún instante lo vivió con nosotros

o quizás, llegó a correspondernos…

 

Porque es tal la hondura que nos hiere

que confundimos el cuerpo con el alma.

Mientras aquél ya no soporta tal combate,

nosotros nos aferramos al dislate

de sostener que sólo somos sentimiento.

 

¿Por qué hemos de negarlo?

A veces, es tan hermoso el sufrimiento.

Nos hace sentir vivos, generosos

y olvidar nuestra dicha por hallar la del otro.

 

 

 Alcalá de Henares, 6 de septiembre de 2022

Texto y fotos creativas de Franziska

Corresponde a un JUEGO DE LA PALABRA DADA, publicado con fecha 4/04/2012.  La palabra sugerida por José Manuel Auñón Henares, fue   INCONDICIONALES

 

 

 

SOLEDAD

 

La soledad es una señora

tan triste y tan esquinada

que tiene pocos amigos

y fama de ser molesta.

 

Sin embargo, a mí me cae muy bien.

 

Estar a solas con ella

no es ningún desafío:

creo que estamos alegres

y lo pasamos muy bien.

 

Entre ella y yo

no hay nada que se estropee.

Ella refuerza mis decisiones

y si algo se nos tuerce

 

pues… ¡Aquí no ha pasado nada,

se endereza y eso basta!

 

Todo el día calladita.

En su boca no entran moscas

pero tampoco dispara

ni siquiera una  palabra torcida:

seguro que no es celosa.

 

Cuando me ve entretenida

o charlando con  amigos,

se aparta discretamente

y se hace la dormida.

 

Hay momentos que la olvido:

parece que no existiera.

Pero sé que está a mi lado

¡es mi amor, mi compañera!

 

Alcalá de Henares, 9 de julio de 2022

Texto escrito con fecha 21 Diciembre de 2012, las fotografías realizadas por mí, son de composición original y tienen una fecha de 21 de diciembre de 2020. 

Franziska

 

 

 

 

Cuando el alma del mayor se vuelve niño

 

Cuando el alma del mayor se vuelve niño,

se apoya en la muleta del cariño.

Tanto que no puede caminar sin su bastón.

Sin embargo, ese bastón no está a la venta

ni nadie lo puede hallar en una tienda.

 

Una gracia que la vida te concede

o un don al que nunca se accede.

Está en nuestras manos regalarlo.

Está hecho de un material que no se pudre

se llama amor y es capaz de dar valor

                      a cualquier hora del reloj.

 

Lo buscamos todos para huir del dolor.

Todos llevamos dentro ese bastón

pero no es nuestro. En el mejor de los casos,

es un bastón de ida y vuelta.

                                            Sin embargo,  

todos queremos tenerlo en nuestra diestra.

 

Alcalá de Henares, 20 de junio de 2022.

Texto e imágenes realizadas por Franziska.  El texto se publicó con fecha 16 de julio del año 2011, en EL JUEGO DE LA PALABRA DADA. Las fotos, correspondientes a diferentes fechas y lugares, son más recientes.

“Soy de antaño”

            

En mis poemas

hay un aliento de lucha

y un gusto por las batallas:

pérdidas o ganadas.

Aromas, cómo no,

y latidos de mujer.

 

Hijo soy de una tierra seca y dura:

la estepa castellana.

Soy ardiente, terco y bravo

y, sin embargo, me avasallan

el acento y las lágrimas

que  muestren un rostro de mujer.

 

Soy de antaño

porque en mí no caben

traiciones ni engaños.

No creo que la excusa del amor,

a cualquier precio,

pueda justificarlas o alentarlos.

 

Soy de antaño

porque mi palabra

es más fuerte

que un contrato ante notario.

 

De mis mayores porto un abolengo

que está hecho de lealtad,

pundonor y verdad.

A fuego, grabados en mi alma, los sostengo.

 

Soy de antaño porque creo

que el amor es un sentimiento

que puede trastocar al hombre

más cabal y, sin embargo,

 

no todo vale y pienso

que hay que conquistarlo

con esfuerzo, sin tapujos,

con la verdad sincera y por delante.

 

Ella me amó.  Yo aún la amo.

¿Por qué no he de decirlo?

Si ella fue mi Dulcinea,

aún estoy vivo y soy de antaño.

 

Alcalá de Henares,  4 de junio de 2022

Publicado en el Juego de la palabra dada, con fecha 17/07/2012, las fotografías corresponden al Cid Campeador y a otras realizadas en la Catedral de Burgos con fecha 30 de mayo de 2014.  Texto y fotografías realizadas por Franziska.