No el encorsetado de palabras rimadas

Hace tiempo que tomé la costumbre

de fregar mi casa, encender mi lumbre,

desempolvar armarios, buscar en los rincones

las muertas arañas y sus rotos crespones.

Y, en el trastero, emprendí el rescate

de marchitas, resecas emociones

que tiempo atrás, fueron flores

de fragantes aromas y de bellos colores.

Desde entonces, es raro

que un solo día pase

sin que armada de bayeta, escoba y estropajo

no barra, friegue y enjabone mi pasado.

Y después de tan agotador trabajo

emborrono cuartillas con breves pensamientos

e ideas sencillas.  No soy, bien lo siento,

un sabio ni un filósofo:

No observo el lado oscuro

y hay veces que ni veo el lado obvio.

La poesía es para mí, una expresión de duelo

y también de alegría y no el encorsetado

de palabras rimadas; ni los ángulos claros

u obscuros que tienen el amor y la noche;

ni tampoco mi llanto, ni mi efímera alegría;

ni siquiera lo que, impasible, contempló mi ira.

Como creo, no es la poesía

almibaradas mieles ni delicias

ni fuentes cantarinas

ni pájaros flautistas.

Creo que está dentro, en la vida sincera,

enseñoreada del ser de sentimientos limpios

que, sin saberlo, siente el poema más puro y más perfecto

que jamás se haya escrito.

Escrito en Alcalá de Henares, 27 de octubre de 2002.

Bajo el seudónimo de Raitán.