El dios que realizó la palabra y la flor

en sus fogones crea los vientos

que luego clamarán en el páramo

oscuro y confuso de los sueños.

 

El viento enamorado de la luna

al pasar por la laguna blanca,

musitará palabras tan confusas

que los árboles no podrán comprender.

 

Será entonces, cuando

desde la hondura del silencio,

acudirá un grito a mi garganta

que, rota en llanto abierto,

no podré contener.

 

Allí donde el trigal agita sus melenas,

allí donde la noche
se ciñe sobre el mundo,

allí volverá a renacer la luz  del día.

 

Recobraré el sonido de

tu risa

y, en mi deshabitado corazón

caminaré  contigo y tu recuerdo:

mi hombro junto al tuyo,

tu voz junto a mi  oído, tus ojos en los míos.

 

 

 Alcalá de Henares, 12 de enero de 2023

El texto se publicó en 13/07/2012 bajo el seudónimo de Ráitán.

Las fotos se realizaron en el Aeropuerto de Cuatro Vientos, de Madrid, durante maniobras de exhibición y son de Franziska. 

Ahora que tengo mucho tiempo

 

Cuando vivía tan intensamente

pensaba muy despacio o casi nada.

Ahora que tengo mucho tiempo,

mi vida transcurre poco a poco:

se nutre más

de  una clara fantasía

que de la realidad del vivir de cada día.

 

 Cuando tienes un hijo entre tus brazos

de tal modo tu corazón está ocupado

que te olvidas de ti, tus anhelos apartas

y hasta, de un modo imperceptible, dejas de existir.

En el inventario de esos años,

únicamente pasaron al haber

 

la dicha de los años vividos para él.

 

 

¡Descubrir la semilla que hemos sido

en la pujanza de esa vida que florece

abriéndose a la maravilla de la mirada,

la risa, el llanto, la primeras palabras.

Las manos anhelantes, el paso erguido,

la carrera alocada de un bebé…!

 

Las primeras preguntas y todos sus ¿por qué?

 

Lo que nos hace esencialmente humanos 

es ese amor que recibimos y que damos.

Que no hay vida completa, realizada,

en el corazón de quien no ha estrechado,

con ternura, un hijo entre sus brazos.

 

Alcalá de Henares, 14 de Diciembre de 2022

Texto y fotografías realizadas por Franziska

Se publicó el poema, bajo mi seudónimo de RAITAN, con fecha 17/06/2013

VIVO EN UN JARDIN TIBETANO

 

Vivo en un jardín tibetano

donde se despierta abril

y aún no ha llegado marzo.

 

Donde el tiempo se ha varado

en un remanso del rio,

a la orilla de un prado.

 

Vivo tan lejos de ti

que mi corazón se agita,

se expande y se encabrita.

 

Son tambores sus latidos

llamando a tu corazón

que parece estar dormido.

 

Vivo tan dentro de mí

que no recuerdo tu nombre

pero sueño con  tu voz.

 

Aunque no se mueva el viento

todo vive en mi jardín tibetano.

Florecerán las semillas

 

y yo, volveré a soñar, a reír y a cantar.

 

Alcalá de Henares,  24 de Noviembre de 2022

JUEGO DE LA PALABRA DADA

PALABRA: JARDÍN

DADORA:  MERCEDES SANTORCAZ

El manantial

 

Una viajera avanza. Se dirige hacia la gruta. El viento, a veces, gime. Se desliza en el bosque un rumor que clama al cielo…de hojas atolondradas. Se han tronchado algunas ramas. El monte guarda silencio.  El río ahoga sus lágrimas.

 Pisa la tierra compacta que duerme siglos de tedio. Sus pisadas resuenan como un día de tormenta. Ajena al miedo que siembra y al rumor que la acompaña, la viajera se siente feliz con este proyecto. Soledad, paz y silencio es todo lo que añora su alma.

 Después de un verano atroz, el manantial languidece. Está el poderoso río casi extenuado y maltrecho. Los cantos del cauce son testigos mudos del exilio que  todos los peces han tenido que afrontar.

 La gruta está muy cerca del agua. Puede estar habitada. Se sienta a descansar del largo camino hecho. Enseguida, los sonidos silenciados reaparecen, es el grito placentero de criaturas que se arrastran, trepan, saltan, se zambullen, vuelan, observan y cazan.

 Es un asombroso mundo que recupera la calma.

 

Decían los campesinos que, al despuntar el alba, la doncella del manantial, como todos la llamaban, cantaba y que su voz era como un tañido de campanas. Escuchar su canto  sanaba todas las dudas del alma.

 Entonces, en la vida de las gentes, no existía el calendario

y el tiempo, no se contaba por años. El manantial  nunca se volvió a secar, por eso alguien dedujo que la moza era, en realidad, la diosa Minerva madre de la sabiduría y ¡cómo no, de la guerra! ¡Qué manía con las guerras!.

A día de hoy, y que yo sepa, nadie pidió su opinión. Sabios y poderosos, ya se sabe, otorgan honores: no siempre, razones.

 Esta es la historia sencilla del manantial que limita al norte, con la serranía de Cuenca y al sureste, con el complejo industrial que hay en Torrelodones.  ¿Que no hay complejo industrial? Lo dije por no dar pistas a las embotelladoras del ramo.

 Lo juro. Jamás, por mi, se sabrá donde está el manantial.

 La doncella de esta historia

aborrecía la presencia de las gentes.

¿Qué la llevó a tal trastorno?

Caminaba descalza. Seguramente, desnuda.

No cazaba animales. Se alimentaba de yerbas.

 Cantaba, sí. No tenía otra manera de hablar.

Algún invierno muy frío, se la llevó para siempre.

Aquella fugitiva jamás pudo imaginar

que, con el paso del tiempo, su tragedia personal

la conduciría a los altares de esa Roma imperial.

 

 Alcalá de Henares. 4 de noviembre de 2022

Texto e imágenes realizados por Franziska.  Las fotografías se dispararon en el desfiladero de La Yecla, en Burgos.

Se publicó por primera vez en "El juego de la palabra dada". La palabra que me dió Virgi, fue manantial. El día 3/08/2016

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Diálogos con mi espejo

 

Mi espejo, sin duda, ha envejecido
pues no ve las arrugas de mis vestidos.
Mi espejito de plata de poca ley
su corazón de cobre luce encantado.

Le gusta estar en el quicio de mi ventana.
Produce señales tan luminosas
sobre el pavimento que, las palomas,
corren a refugiarse tras de las lomas.

 Yo sé que le divierte desconcertar.

Cuando se ríe escondido tras mis ojos,
simulando enojo, le digo:
-¡Vamos, por qué finges lo que no eres!- 

Nunca fui la madrastra de Blancanieves.

No he exigido de ti grandes halagos,
somos amigos –tú bien lo sabes,

no es preciso un juicio tan despiadado…

¡No volveré a mirarme en ti,
tenlo por cierto, hasta que no estén en flor
todos los blancos azahares de mi huerto.

 

 

¡Mi espejito, sin duda, se ha vuelto viejo

pues no ve las arrugas de mi entrecejo!
¡Mi espejito, está claro, quiere engañarme
pues no ve mis ojeras al levantarme!
Espejito moruno, de limpio azogue,
dime, por una vez, ¿qué es lo que piensas
cuando me acerco a ti –toda inocencia-
esperando ver el rostro de mi niñez?

Mi espejo es astuto, como buen viejo;
por eso, me recuerda cuando aún no lucía
sobre mi frente flores de invierno…
Lo he decidido: debo marcharme
a comprar un candado para guardarle.

Alcalá de Henares, 7 de septiembre de 2022

Las fotos se tomaron en el Museo Historia de Madrid y fueron -igual que el texto- realizados por Franziska.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

1

 

He llegado al final de mi tiempo.

 

Un aroma a sándalo quemado.

Gotas de lluvia de tormenta.

Una sonrisa en los rastrojos.

Una paz transida de inocencia.

El canto exiliado y ronco

de un pájaro enjaulado.

Un cardo sin espinas

y el viento vestido de verano.

Del tiempo del amor es lo que añoro.

 

Alcalá de Henares, 22 deseptiembre de 2022

Texto e imágenes realizados por Franziska

 

INCONDICIONALES

 

En nuestra tertulia de “La tercia”

todos los jueves, más o menos,  a las nueve,

nos reunimos los incondicionales.

De la poesía, más que amigos,

casi amantes del verso libre

o de las rimas asonantes o consonantes.

 

Cada uno comparte con los otros

llamémosle su locura de poeta,

que todo lo disfraza de hermosura.

En pocas ocasiones

a la realidad hace justicia

pues, para ese trabajo, ya está la prosa.

 

Las emociones más dramáticas,

para expresar un mundo real o imaginario,

fluyen de esta imaginación de visionario

más dado a la fantasía que a aceptar

de buen grado, la cruda realidad de cada día.

 

Así, describimos de mil modos

la tristeza, la ira o el enojo.

Del amor sentido y no correspondido:

izamos la quimera del yo jamás olvido

porque del otro hay poco que contar:

sólo unos cuantos han  logrado

ese amor único y maravilloso.

 

Andamos como seres desterrados

aferrados al recuerdo más nimio

justificando que, siquiera

por un tiempo efímero,

aquél a quien amamos todavía

en algún instante lo vivió con nosotros

o quizás, llegó a correspondernos…

 

Porque es tal la hondura que nos hiere

que confundimos el cuerpo con el alma.

Mientras aquél ya no soporta tal combate,

nosotros nos aferramos al dislate

de sostener que sólo somos sentimiento.

 

¿Por qué hemos de negarlo?

A veces, es tan hermoso el sufrimiento.

Nos hace sentir vivos, generosos

y olvidar nuestra dicha por hallar la del otro.

 

 

 Alcalá de Henares, 6 de septiembre de 2022

Texto y fotos creativas de Franziska

Corresponde a un JUEGO DE LA PALABRA DADA, publicado con fecha 4/04/2012.  La palabra sugerida por José Manuel Auñón Henares, fue   INCONDICIONALES