Cuando el alma del mayor se vuelve niño

 

Cuando el alma del mayor se vuelve niño,

se apoya en la muleta del cariño.

Tanto que no puede caminar sin su bastón.

Sin embargo, ese bastón no está a la venta

ni nadie lo puede hallar en una tienda.

 

Una gracia que la vida te concede

o un don al que nunca se accede.

Está en nuestras manos regalarlo.

Está hecho de un material que no se pudre

se llama amor y es capaz de dar valor

                      a cualquier hora del reloj.

 

Lo buscamos todos para huir del dolor.

Todos llevamos dentro ese bastón

pero no es nuestro. En el mejor de los casos,

es un bastón de ida y vuelta.

                                            Sin embargo,  

todos queremos tenerlo en nuestra diestra.

 

Alcalá de Henares, 20 de junio de 2022.

Texto e imágenes realizadas por Franziska.  El texto se publicó con fecha 16 de julio del año 2011, en EL JUEGO DE LA PALABRA DADA. Las fotos, correspondientes a diferentes fechas y lugares, son más recientes.

“Soy de antaño”

            

En mis poemas

hay un aliento de lucha

y un gusto por las batallas:

pérdidas o ganadas.

Aromas, cómo no,

y latidos de mujer.

 

Hijo soy de una tierra seca y dura:

la estepa castellana.

Soy ardiente, terco y bravo

y, sin embargo, me avasallan

el acento y las lágrimas

que  muestren un rostro de mujer.

 

Soy de antaño

porque en mí no caben

traiciones ni engaños.

No creo que la excusa del amor,

a cualquier precio,

pueda justificarlas o alentarlos.

 

Soy de antaño

porque mi palabra

es más fuerte

que un contrato ante notario.

 

De mis mayores porto un abolengo

que está hecho de lealtad,

pundonor y verdad.

A fuego, grabados en mi alma, los sostengo.

 

Soy de antaño porque creo

que el amor es un sentimiento

que puede trastocar al hombre

más cabal y, sin embargo,

 

no todo vale y pienso

que hay que conquistarlo

con esfuerzo, sin tapujos,

con la verdad sincera y por delante.

 

Ella me amó.  Yo aún la amo.

¿Por qué no he de decirlo?

Si ella fue mi Dulcinea,

aún estoy vivo y soy de antaño.

 

Alcalá de Henares,  4 de junio de 2022

Publicado en el Juego de la palabra dada, con fecha 17/07/2012, las fotografías corresponden al Cid Campeador y a otras realizadas en la Catedral de Burgos con fecha 30 de mayo de 2014.  Texto y fotografías realizadas por Franziska.

  

El silencio no existe donde la vida palpita

 

 

¡Bosque de árboles muertos

en la difusa frontera

de razón y sentimientos!

 

Fue, sin quererlo ser,

tu presencia no visible:

buscada como refugio

y como destino, hallada;

para nada, un desatino.

 

Fue del tiempo el olvido

de un ayer sin sentido:

heridas cicatrizadas

que no volverán a abrirse

ni al huracán de tu paso.

 

¡Bosque de árboles muertos:

morada solo del viento!

 

Sin la savia que sus raíces sustente,

un árbol sin nidos

-aunque nos mire de frente-

cobija en sus ramas secas

dolor, soledad y muerte.

 

El silencio no existe

donde la vida palpita.

El rencor no puede coexistir

donde nació y tuvo vida el amor.

 

¡Porque nunca estará solo

quien fue amado y dio amor!

 

Alcalá de Henares, 27 de mayo de 2022

Texto de 10/11/2013;  fotografías Aquarium de Gijón del día 10 de agosto de 2011.  Franziska

 a

En la periferia de mi esperanza

 

 

En la periferia de mi esperanza

                  bailaba sin ritmo

                  aquel ardiente deseo

                  nacido en el devaneo

                  de chimeneas sin fuego

–selva de urbes sin techo-

que conducía al camino ciego

del suburbio sin ciudad.

 

Palabras extrañas

del desasosiego huraño.

Bailar a destiempo,

torpe ritmo y movimiento.

 

La nieve, como una costra,

invade mis pensamientos.

Hace tiempo que no acierto

en encontrar la palabra

que exprese lo que siento.

 

 

¡Cuántas veces he llorado

por un deseo frustrado!

¡Mas cuando el tiempo ha pasado,

he reído al recordarlo!

 

Vivo como si fuera una niña Peter Pan

que no quiere ser adulta

y que nunca lo será.

 

Una vida paralela he tenido que vivir

pues fui madre y luego, abuela:

cosas que, puestas a hervir,

no caben en la misma cazuela.

 

Fantasía y Realidad

discrepan todos los días.

Una, no admite aquello

que no se pueda medir, contar o pesar.

 

Se enoja la Fantasía

pues no quiere aceptar

que mil gramos sean un kilo

y  cien kilos, un quintal.

 

¿Cómo se puede vivir en paz

con estas dos damas?

He descubierto que mi mente

está con las dos de acuerdo.

 

Así es que, con la Realidad me levanto,

y con la Fantasía, me acuesto.

 

Alcalá de Henares, 20 de mayo de 2022

Texto e imágenes realizadas por Franziska.

 

 

 

 

 

Mente y cuerpo

 

 

Juntos fuimos concebidos.

Crecimos en ilusiones,

afanes y esperanzas.

Aprendimos a querer

y supimos a la par

que no tiene sentido odiar.

 

Tú naciste para mandar,

pensar y organizar.

Nací para obedecerte.

En mí están los sentimientos

más elementales,

y he de reconocer

que no es fácil cumplir

tus ineludibles órdenes.

 

Soy el dueño del gusto,

el tacto y el olfato

y hasta mis oídos llegan

los sonidos más estridentes

y las melodías más bellas.

 

A través de mis ojos

llegaron a codificarse

multitud de colores

y centenares de estrellas.

 

¡Pero está este cuerpo maltrecho

de plegarse a tus caprichos!

Arguyendo que tú eres

El Ente Razonador

me impones mil cortapisas.

 

Mi cuerpo no razona: obedece.

No piensa, pero no es inconsciente.

Disfruta los momentos de euforia

pero también se agota en el trabajo,

                  soporta penas y dolor.

 

Tu cuerpo cree,

con una fe que maravilla,

que su directora es altiva,

despiadada y exigente.

 

Jamás valora lo que sale bien.

Sólo ve los errores.

Impone sus conceptos

del bien y del mal,

del blanco y del negro

y del gris sin final…

 

Si ella no me mueve,

me quedo parada.

Si ella se enfada,

me siento confusa.

Si ella está contenta,

habré de reírme.

 

Decide si debo dormir o velar

e impone si puedo querer o soñar.

Tirana como tú no he visto otra igual,

no consigo que me dejes tranquilo,

concédeme, siquiera, un respiro:

 

¡Una hora tan sólo sin cerebro!

 

¡Libertad, sólo eso…

Sesenta minutos es bien poco,

querría saber cómo se vive una hora

sin pensar ni mucho ni poco!

¡Libertad, sólo eso…por favor,

sesenta minutos, es bien poco!

 

Alcalá de Henares, 12 de mayo de 2022

Texto publicado por primera vez el 6 de febrero de 2003.  Las fotografías se realizaron en el 2018 en el Museo del Vidrio de la ciudad de Alcorcón que es único en España.  Añado, como siempre, que el texto y las fotos son originales y realizadas por mi.

MI QUERIDO ÁRBOL SOLITARIO

 

Mi querido árbol solitario,

siempre que el viento te balancea

se oye, al unísono, el bisbiseo

inquietante de  crespones y sedas.

 

Eres una imagen fija en medio del camino

como un reflejo dormido en el recuerdo:

eres, tal vez,  la evocación de un sueño

perdido en la memoria del pasado.

 

Sobre tus ramas se han deslizado,

a millares, las gotas de lluvia

y también algunos rayos

te han hecho temblar

en noches ebrias de luz y de misterio.

 

Azotado fuiste por el aquilón y el cierzo

en los gélidos inviernos del ayer.

También la brisa ha besado

 tus ardientes  hojas

en las cálidas noches del verano.

 

Impasible has visto pasar el tiempo.

Frágil  es la sombra que ahora ofreces.

Tus hojas secas son canto de tus sienes.

Sin notarlo, has ido acumulando días, meses y años.

 

Un añoso ejemplar llegando al límite:

un árbol centenario, eres.

Sin embargo tu corazón aún presta asilo al canto

y a los nidos de alondras y vencejos.

 

 

Ahora no temes al viento huracanado.

Eres humilde y consecuente y es por eso

que nunca alardeas de cuántas primaveras

has vuelto a renacer llenándote de flores y de frutos.

           

Cada noche, sonríes con cariño a las estrellas

porque estás vivo y una savia eficaz y laboriosa

sostiene todavía tu tronco y sus raíces.

Que tu fin está cerca, lo presientes.

 

Me parece, querido árbol, que tú has sabido

aceptar la soledad en grata compañía.

Has querido retoñar y darte en cada rama

con el mismo aroma y alegría

 

que florecen las matas del romero

y deslumbran las flores del cantueso.

 

No sé por cuanto tiempo

tus raíces hundidas en la tierra,

resistirán el paso del polvo del destierro.

 

Por eso, quiero que hoy sepas

que si  me alejo y tú te quedas,

no voy a enterrar tu tronco en el olvido

porque pensar  en ti, evocarte,

 

es como cumplir los ciclos naturales.

Volver de nuevo a tener alas.

Ser, a la vez, estrella, viento y paraíso.

 

 

Alcalá de Henares, 28 de abril de 2022

TEXTO Y FOTOGRAFÍAS REALIZADOS POR FRANZISKA

 

ESCRITO para el “Club de las letras mágicas”

Tema:  una carta dirigida a un árbol. Fecha 6/01/2014

Propuesto por Julia Enciso